Una poeta, literata
realista e irrealista,
imaginaria, tangible
existe, pero no se ve
quizás exista, pero nadie sabe
no existe e incluso así se puede tocar
todo lo escribe, todo lo piensa
todo es impulso y todo sin respuesta.
Ella es paloma
es aire
es efímera
y sus letras la vuelven eterna,
una renacentista
encerrada en un cuerpo de presente.
Fumando visiones,
embriagándose de pensamientos,
sobria de sentimientos,
pero aun así llena de pasiones.
Desborda oscuridad,
desborda lujuria,
anorexia
risos
lisos
fragilidad
fuerza
Desborda calas,
Desborda rojas fresias.
Una visión de un futuro,
que para ella parece nunca llegar.
Llena de pecados,
incluso tirando una y otra vez la primera piedra,
pasaba por pantera's,
iluminada por core's,
totalmente marchita de ligeras,
pero como siempre, un bosque lleno de música,
una rockola andante que no suena,
un CD de sus logros, vacío
Un cassette lleno de sus metas,
un cello cumpliendo cada una de ellas.
Una amante pasional de humanidades,
aborreciendo cada segundo que les proporciona,
cortando, acuchillando, llorando
echando al viento culpa,
al blanco
al rosa
al arroz.
Colmada de madera,
siendo todo menos arbol.
Soñada como clavel,
soñando como Cortazar.
Revolucionando como el ayer,
quedándose en el atrás como hoy.
Una poeta, literata
que no tiene pies,
que se arrastra
y aún sigue erguida por su propia fogata.
*A mi compañera y destornillada Baritto E.*
